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As palavras
São como um cristal,
as palavras.
Algumas, um punhal,
um incêndio.
Outras,
orvalho apenas.
Secretas vêm, cheias de memória.
Inseguras navegam:
barcos ou beijos,
as águas estremecem.
Desamparadas, inocentes,
leves.
Tecidas são de luz
e são a noite.
E mesmo pálidas
verdes paraísos lembram ainda.
Quem as escuta? Quem
as recolhe, assim,
cruéis, desfeitas,
nas suas conchas puras?
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Nota: Eugénio de Andrade nasceu em 19 de Janeiro de 1923. Se fosse vivo, faria hoje 83 anos de vida, toda ela cheia de poesia. Recordo-o nesta data para que os meus leitores não se esqueçam de, em sua homenagem, lerem alguns poemas.
