Acordei cedo para sentir o desabrochar do sol por entre nuvens prenunciadoras de chuva. Primeiro uns raiozinhos, tímidos mas persistentes, e só depois veio a força renovadora do astro-rei a marcar presença neste Advento. Saí do meu aconchego e fui à cata do Natal na grande cidade a uns bons quilómetros da casa onde moro. Levei no saco a ânsia de encontrar o Natal em cada esquina, quiçá no coração das pessoas apressadas. Mas do Natal elas não me falaram.
Música no ar, serena para não incomodar, mas audível quanto baste. Eram as melodias natalícias da minha meninice. Bonitas, sim senhor, mas denotando falta de criatividade. As mesmas de sempre, que os novos poetas e músicos terão posto de lado o tema do nascimento de Jesus.
Os enfeites cruzavam-se entre luzinhas que piscavam para nos desafiarem a estar. Estar, olhar, sentir que o ambiente era diferente, que algo de novo andava no ar, que havia festa para celebrar, tradições para respeitar, família para congregar, prendas para ofertar e convidados a chegar. Tudo isto, em força, para na célebre noite da consoada, com data certa em 24 de dezembro de cada ano, se viver a alegria à volta do tronco comum, a família humana.
Deambulei por entre lojas, subi e desci pelas passadeiras rolantes, cruzei-me com olhares que outrora conheci bem, vi jovens e idosos na mesma azáfama, meninos e meninas a saborearem chupa-chupas, pais e mães com sacas e saquetas de presentes, rostos felizes, uns, e cabisbaixos, outros. Gente com porte de endinheirada e pobres de pedir em algumas esquinas. Do Natal da minha infância, nada.
Um magote de crianças rodeava um velho de vermelho vestido, com barbas brancas e saco às costas. Oferecia umas lembranças a quem o rodeava. Era o Pai Natal.
A história do Menino Jesus não tinha lugar naquele espaço comercial. Ficou reduzido a uma ou outra montra e às celebrações em casa ou nas igrejas cristãs. O espírito natalício saiu de cena. O comércio ganhou a parada. E o Natal ficou escondido.
Fernando Martins
Música no ar, serena para não incomodar, mas audível quanto baste. Eram as melodias natalícias da minha meninice. Bonitas, sim senhor, mas denotando falta de criatividade. As mesmas de sempre, que os novos poetas e músicos terão posto de lado o tema do nascimento de Jesus.
Os enfeites cruzavam-se entre luzinhas que piscavam para nos desafiarem a estar. Estar, olhar, sentir que o ambiente era diferente, que algo de novo andava no ar, que havia festa para celebrar, tradições para respeitar, família para congregar, prendas para ofertar e convidados a chegar. Tudo isto, em força, para na célebre noite da consoada, com data certa em 24 de dezembro de cada ano, se viver a alegria à volta do tronco comum, a família humana.
Deambulei por entre lojas, subi e desci pelas passadeiras rolantes, cruzei-me com olhares que outrora conheci bem, vi jovens e idosos na mesma azáfama, meninos e meninas a saborearem chupa-chupas, pais e mães com sacas e saquetas de presentes, rostos felizes, uns, e cabisbaixos, outros. Gente com porte de endinheirada e pobres de pedir em algumas esquinas. Do Natal da minha infância, nada.
Um magote de crianças rodeava um velho de vermelho vestido, com barbas brancas e saco às costas. Oferecia umas lembranças a quem o rodeava. Era o Pai Natal.
A história do Menino Jesus não tinha lugar naquele espaço comercial. Ficou reduzido a uma ou outra montra e às celebrações em casa ou nas igrejas cristãs. O espírito natalício saiu de cena. O comércio ganhou a parada. E o Natal ficou escondido.
Fernando Martins
