Foi no domingo
que não reconheci um amigo da infância
Encontrei-me ontem com um amigo de infância que não via há muitos anos, mas de quem sempre guardei recordações que sustentaram uma amizade sincera. Os tempos passaram sem possibilidades de nos cruzarmos e cada um ficou no seu canto.
Quando caminhava pelo passeio da Av. José Estêvão, na manhã de domingo, surgiu o inesperado encontro. Tão inesperado... que nem o conheci. Olhei para o seu rosto, cabelos grisalhos, tez marcada pela idade, rugas profundas a deformarem-lhe a fisionomia, olhos que denunciavam tristeza. O meu amigo reconheceu-me e teve a bondade de me avivar a memória ciciando, com a maior tranquilidade, o nome de sua falecida mãe. Era ela uma mulher robusta, determinada, que impunha respeito. Até parece que a estou a ver. Tanto bastou para que a minha memória voltasse à vida.
Com o passar dos anos, sinto em mim fenómenos no mínimo curiosos, que decerto os psicólogos saberão definir. A memória terá compartimentos onde vai armazenando, com extremo cuidado, o importante, o menos importante e o supérfluo... E por aí fora.
Acontece que nem sempre põe no sítio próprio o que há para guardar, criando em nós uma natural confusão que nos deixa ficar mal. Foi o que se verificou comigo neste domingo friorento e ventoso. Não reconhecer um amigo na rua torna-se muito doloroso para mim.
É verdade que diversas vezes, depois de uns minutos de conversa, tem sido possível em breves momentos descobrir a caixa certa onde tenho bem arrumadas as ideias. E quando tal não se verifica, fico mesmo incomodado. Desculpa lá, ó João, o meu embaraço da manhã de domingo.
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