A laguna vista da janela

 

Quando menos se espera, é de uma janela que a laguna exibe todo o seu encanto. Mas também me leva a acreditar que urge divulgá-la para que outros sintam o que eu sinto. Boas férias à volta da nossa laguna.

Evangelizar nas Redes Sociais

Reflexão de  Georgino Rocha

sobre o Congresso Mundial da Sígnis

– Associação Católica Mundial para a Comunicação

Acolhendo a desafiante exortação do Papa Francisco aos participantes no Congresso Mundial da Sígnis – Associação Católica Mundial para a Comunicação – que decorre em Seul, de 16 a 19 de Agosto de 2022, decidi-me a revisitar a minha presença nas redes sociais e assinalar o que surge mais frequentemente. E partilho-o como serviço à evangelização.

Marco facilmente três campos privilegiados: atenção às pessoas e sua situação, mensagens que surgem no meu espaço de trabalho e ressonância que acho bem divulgar.

António Aleixo - Pardal e Rouxinol

Quem canta por conta sua

quer ser, com muita razão,

antes pardal, cá na rua,

que rouxinol na prisão.      

  

Ria de Aveiro — Cheiro a peixe

 

Quando nasci, num mês de Novembro, devo ter sido apanhado pelo cheiro da maresia. Daí o meu gosto em apreciar a nossa laguna, com barcos e gaivotas, sonhando estas com uns peixitos frescos. Assim começo o meu domingo neste Agosto que tanto saboreio.

Festival do Bacalhau — O convívio depende de nós

O espaço para as crianças de portas abertas 

Os sorrisos são o rosto da alegria

Grande centro de atração

O convívio sempre notório

O artesanato não pode faltar

Haverá prémios nesta área

A festa do fiel amigo garante uma multidão de vários recantos do país, assumindo não só o passeio a um espaço privilegiado pela sua situação geográfica, de panorama multifacetado, com ria e seus canais de águas límpidas, o farol — o mais alto de Portugal — à vista, o Navio Museu Santo André renovado e toda uma ambiência capaz de nos abrir os pulmões e o espírito para umas férias tranquilas.

Hoje não arrisquei a segunda visita. O número incalculável de carros denunciava a multidão que estaria na festa, não dando oportunidades a quem já se desloca com dificuldades. E para saborear o bacalhau das mil e uma maneiras de o preparar, exigirá tempo de espera. Contudo, os resistentes não desistirão.

As noites serão animadas por artistas portugueses, ao gosto do nosso povo.

Serão cinco dias cheios para tanta gente que passou por uma pandemia de mais de dois anos, que impossibilitou a realização do certame. Mas, se Deus quiser, em 2023 o Festival do Bacalhau voltará. E não podemos esquecer o sentido  do convívio,  que dependerá de cada um de nós. 

Francisco olhando para o futuro

Crónica de Anselmo Borges 

no Diário de Notícias

Com as tremendas responsabilidades que pesam sobre ele, o Papa Francisco olha para o futuro: o seu futuro, o futuro da Igreja, o futuro do mundo...

1 - Qual o futuro de Francisco? Ele sabe que tem 85 anos e que anda em cadeira de rodas e que há rumores de renúncia no ar, tão desejada por alguns sectores ultraconservadores que anseiam por ver-se livres dele. De qualquer forma, mesmo sentindo-se um pouco diminuído, não está nos seus planos a renúncia para breve. Disse-o recentemente a duas jornalistas mexicanas, María Antonieta Collins e Valentina Alazraki: "Não tenho nenhuma intenção de renunciar. Para já, não."

Repetiu a mesma coisa na conferência de imprensa no regresso da recente "peregrinação penitencial" ao Canadá. Confessou que uma eventual renúncia "não é uma catástrofe: pode-se mudar de Papa, isso não é um problema". De qualquer forma, acrescentou, "não pensei nessa possibilidade. Isso não quer dizer, porém, que não venha a pensar nisso num futuro próximo."

Festival do Bacalhau — Pavilhão de artesanato

A boneca para a bisneta foi comprada aqui

A Maria João, artista multifacetada, não podia faltar com a cerâmica

Jorge Cardoso aposta nas miniaturas e nos papagaios

Já faz parte deste festival a homenagem aos artesãos do nosso concelho, qual deles o mais original. Gente de diversas idades que aposta na criatividade, na ocupação sadia dos tempos livres e no profissionalismo que alguns assumiram. Dá gosto ver artesãos que conheço há anos e perceber que não ficaram parados no tempo. Profissionalizaram-se, vivem exclusivamente do que criam e recriam, com arte e bom gosto.

No pavilhão, senti o prazer do convívio, a sensibilidade adequada para explicarem o que fazem e os motivos que os levaram a mudar de rumo profissional, com muito prazer. Gente corajosa.

Festival do Bacalhau— A alegria do regresso

Aqui se servia bacalhau a sério

 

Raízes da minha gente de Jorge Cardoso

Aspeto de um recanto à espera de ser utilizado

Fui hoje cumprir a tradição de visitar o Festival do Bacalhau, onde saboreei o fiel amigo com gosto. Nem outra reação podia ter, ou não tivesse eu nascido com o cheiro do dito salgado, que me temperou o sabor. Mas o festival não foi só isso. Tive a oportunidade de reconhecer amigos, de conversar com um ou outro e de sentir a simpatia de muitos. De outras coisas falarei um dia destes.

Abençoado fogo do amor que nos envolve

Reflexão de Georgino Rocha 

para o Domingo XX do Tempo Comum

O fogo incendiário é o do amor com uma energia tal que nada o detém. Nem a morte, como se verá no Calvário

A declaração de Jesus não pode ser mais provocadora: Vim trazer fogo e quero que ele incendeie toda a terra. Não vim estabelecer a paz e, desde agora, está lançada a divisão. Lc 12, 49-53.

Pode ajudar-nos na compreensão deste desejo de Jesus a atitude dos bombeiros que, fiéis ao seu lema - vida pela vida – combatem as chamas dos incêndios correndo os maiores perigos. Dois fogos em contraste. Jesus testemunha o fogo do amor incondicional.

Os discípulos, como nós hoje, devem ter ficado chocados e perplexos. Ainda que Lucas – o autor da narrativa – tenha juntado, num só texto, várias sentenças, a mensagem surge tão radical que deixa intrigados a todos. E, naturalmente, nasce o espírito da busca do sentido mais profundo, o impulso da curiosidade mais abrangente do contexto, a força do desejo de verificar a coerência do proceder de Jesus.

José Régio - Toada de Portalegre

Em Portalegre, cidade

Do Alto Alentejo, cercada

De serras, ventos, penhascos, oliveiras e sobreiros,

Morei numa casa velha,

Velha, grande, tosca e bela,

À qual quis como se fora

Feita para eu morar nela...

Cheia dos maus e bons cheiros

Das casas que têm história,

Cheia da ténue, mas viva, obsidiante memória

De antigas gentes e traças,

Cheia de sol nas vidraças

E de escuro nos recantos,

Cheia de medo e sossego,

De silêncios e de espantos,

– Quis-lhe bem como se fora

Tão feita ao gosto de outrora

Como ao do meu aconchego.

Em Portalegre, cidade

Do Alto Alentejo, cercada

De montes e de oliveiras

Do vento soão queimada

(Lá vem o vento soão!,

Que enche o sono de pavores,

Faz febre, esfarela os ossos,

E atira aos desesperados

A corda com que se enforcam

Na trave de algum desvão...)

Em Portalegre, dizia,

Cidade onde então sofria

Coisas que terei pudor

De contar seja a quem for,

Na tal casa tosca e bela

À qual quis como se fora

Feita para eu morar nela,

Tinha, então,

Por única diversão,

Uma pequena varanda

Diante de uma janela.

Toda aberta ao sol que abrasa,

Ao frio que tolhe, gela,

E ao vento que anda, desanda,

E sarabanda, e ciranda

De redor da minha casa,

Em Portalegre, cidade

Do Alto Alentejo, cercada

De serras, ventos, penhascos e sobreiros,

Era uma bela varanda,

Naquela bela janela!

Serras deitadas nas nuvens,

Vagas e azuis da distância,

Azuis, cinzentas, lilases,

Já roxas quando mais perto,

Campos verdes e amarelos,

Salpicados de oliveiras,

E que o frio, ao vir, despia,

Rasava, unia

Num mesmo ar de deserto

Ou de longínquas geleiras,

Céus que lá em cima, estrelados,

Boiando em lua, ou fechados

Nos seus turbilhões de trevas,

Pareciam engolir-me

Quando, fitando-os suspenso

Daquele silêncio imenso,

Eu sentia o chão a fugir-me,

– Se abriam diante dela

Daquela

Bela

Varanda

Daquela

Minha

Janela,

Em Portalegre, cidade

Do Alto Alentejo, cercada

De serras, ventos, penhascos, oliveiras e sobreiros,

Na casa em que morei, velha,

Cheia dos maus e bons cheiros

Das casas que têm história,

Cheia da ténue, mas viva, obsidiante memória

De antigas gentes e traças,

Cheia de sol nas vidraças

E de escuro nos recantos,

Cheia de medo e sossego,

De silêncios e de espantos,

À qual quis como se fora

Tão feita ao gosto de outrora

Como ao do meu aconchego...

Ora agora,

Que havia o vento soão

Que enche o sono de pavores,

Faz febre, esfarela os ossos,

Dói nos peitos sufocados,

E atira aos desesperados

A corda com que se enforcam

Na trave de algum desvão,

Que havia o vento soão

De se lembrar de fazer?

Em Portalegre, dizia,

Cidade onde então sofria

Coisas que terei pudor

De contar seja a quem for,

Que havia o vento soão

De fazer,

Senão trazer

Àquela

Minha

Varanda

Daquela

Minha

Janela,

O testemunho maior

De que Deus

É protector

Dos seus

Que mais faz sofrer?

Lá num craveiro, que eu tinha,

Onde uma cepa cansada

Mal dava cravos sem vida,

Poisou qualquer sementinha

Que o vento que anda, desanda,

E sarabanda, e ciranda,

Achara no ar perdida,

Errando entre terra e céus...,

E, louvado seja Deus!,

Eis que uma folha miudinha

Rompeu, cresceu, recortada,

Furando a cepa cansada

Que dava cravos sem vida

Naquela

Bela

Varanda

Daquela

Minha

Janela

Da tal casa tosca e bela

À qual quis como se fora

Feita para eu morar nela...

Como é que o vento soão

Que enche o sono de pavores,

Faz febre, esfarela os ossos,

Dói nos peitos sufocados,

E atira aos desesperados

A corda com que se enforcam

Na trave de algum desvão,

Me trouxe a mim que, dizia,

Em Portalegre sofria

Coisas que terei pudor

De contar seja a quem for,

Me trouxe a mim essa esmola,

Esse pedido de paz

Dum Deus que fere ... e consola

Com o próprio mal que faz?

Coisas que terei pudor

De contar seja a quem for

Me davam então tal vida

Em Portalegre; cidade

Do Alto Alentejo, cercada

De serras, ventos, penhascos, oliveiras e sobreiros,

Me davam então tal vida

– Não vivida!, mas morrida

No tédio e no desespero,

No espanto e na solidão,

Que a corda dos derradeiros

Desejos dos desgraçados

Por noites do tal soão

Já várias vezes tentara

Meus dedos verdes suados...

Senão quando o amor de Deus

Ao vento que anda, desanda,

E sarabanda, e ciranda,

Confia uma sementinha

Perdida entre terra e céus,

E o vento a traz à varanda ~

Daquela

Minha

Janela

Da tal casa tosca e bela

À qual quis como se fora

Feita para eu morar nela!

Lá no craveiro que eu tinha,

Onde uma cepa cansada

Mal dava cravos sem vida,

Nasceu essa acaciazinha

Que depois foi transplantada

E cresceu; dom do meu Deus!,

Aos pés lá da estranha casa

Do largo do cemitério,

Frente aos ciprestes que em frente

Mostram os céus,

Como dedos apontados

De gigantes enterrados...

Quem desespera dos homens,

Se a alma lhe não secou,

A tudo transfere a esperança

Que a humanidade frustrou:

E é capaz de amar as plantas,

De esperar nos animais,

De humanizar coisas brutas,

E ter criancices tais,

Tais e tantas!,

Que será bom ter pudor

De as contar seja a quem for!

O amor, a amizade, e quantos

Sonhos de cristal sonhara,

Bens deste mundo, que o mundo

Me levara,

De tal maneira me tinham,

Ao fugir-me,

Deixando só, nulo, atónito,

A mim que tanto esperava

Ser fiel,

E forte,

E firme,

Que não era mais que morte

A vida que então vivia,

Auto-cadáver...

E era então que sucedia

Que em Portalegre, cidade

Do Alto Alentejo, cercada

De serras, ventos, penhascos, oliveiras e sobreiros,

Aos pés lá da casa velha

Cheia dos maus e bons cheiros

Das casas que têm história,

Cheia da ténue, mas viva, obsidiante memória

De antigas gentes e traças,

Cheia de sol nas vidraças

E de escuro nos recantos,

Cheia de medo e sossego,

De silêncios e de espantos, – A minha acácia crescia.

Vento soão!, obrigado

Pela doce companhia

Que em teu hálito empestado,

Sem eu sonhar, me chegava!

E a cada raminho novo

Que a tenra acácia deitava,

Será loucura!..., mas era

Uma alegria

Na longa e negra apatia

Daquela miséria extrema Em que vivia,

E vivera,

Como se fizera um poema,

Ou se um filho me nascera.

In "FADO"

José Régio

Nas buscas referentes a férias, achei hoje a foto e o poema que regista a minha passagem pela Casa do Poeta José Régio, em Portalegre, onde foi professor do Liceu. A Casa do Poeta não era um museu tradicional com peças expostas ao jeito museológico. Era, sim, um autêntico armazém de tudo o que o poeta foi encontrando e adquirindo, com predominância de Cristos.

A cicerone, simpática, lá nos foi explicando o que estava à vista, mas o que mais me marcou foi o original da Toada de Portalegre, pousada na escrivaninha alta para o escritor se manter de pé ou sentado em banco alto, precisamente ao lado da janela "toda aberta ao sol" que o inspirou. Ficou-me para a vida.

F. M.

Nota: Reedição

Inconvenientes da idade

"De todos os inconvenientes da idade, a experiência não é o menos importante."

Georges Bernanos
1888-1948
Escritor e jornalista francês